mardi 7 février 2012

La plume autrement.

À l'oeillade qui engendre
le voir ! C'est ainsi 
que certains'yeux 
vivent...









Vers mon regard
est venue la plume
d'Autrui . Elle s'est
ravivée, m'a suggérée.




Revoir autrement
cette Superbe de prédilection.
L'ai déplacée, métissée,
exposée. Fixée.




Plume en
congé de vol,
un peu en mal
d'oiseau.

La regarder autrement
nécessite l'Iris-Prismacolor !

Aux aléas de mes doigts,
elle frôle, puis expose sa texture
depuis moult postures.




La rectrice fait portrait.
Frémit-sans-vent.
Colorée pour un
autrement.
Elle se place.
N'est pas en attente.
Plutôt disposée à
quérir encore-et-encore
les Oh ! et  les Ah! de
nos soupirs...
Ces derniers, elle sait depuis lurette
les choraler à la volette !






À l'ombre ou face à la
fougueuse lumière,
la Voilà qu'elle campe son
prochain rôle.

Elle convoite la mise en scène.
Espère les mots sans jeter
l'encre. Ne crache plus le noir...

Impeccable, elle signifie
ne plus vouloir faire tache.


Celle-ci s'est jurée
que nada-jamais son pied de
calamus
ne se mouillera
de mort-noire-et
engourdie dans l'encrier qui
fit naître des traits alambiqués.






Se souvient de mémoire d'Elle,
sans nul-ennui, du temps où....
l'acte de voler était
spectre-de-flèches.
Goût aride de plombs-dans-l'aile .

Ma Belle-à-une-époque était tapie,
muette, en-dessous du trait, du texte.
Source de courbes à l'infini.

Envers l'histoire
insiste encore ce mot ;
Nevermore à la plume d'oie,
de coqs-et-d'autres.
Nevermore
à l'instrument-de-tous-ces-mots,
jusqu'à l'appendice-du-portrait-de-Diderot.





Corps léger, mémoire lourde
est devenue étale.
Origine/provenance...
Penne-peine Déplumées !

Aujourd'hui autour de mon oeillade,
elle
ne crie plus.
N'est pas
crécelle,
nenni de vautour ou d'autruche.

Elle se veut chant-du-cygne,
version sonore.
Ne veut plus mourir.
Virevoltages.
Surplaces gracieux
en cet endroit choisi, précis,
où la splendeur
du drame connu, refuse
le sort de l'alouette.




Caméra dans l'oeil La
voici ramage.
Elle Plume, solo, mélopée, adagio.

Un goût soudain pour la rocaille
elle est Sirène-au-coquillage.
Avec copines, elle guinche collées
rémiges-rémiges, olé olé !






Au terme
mon oeil
est ému.
Je la perçois atone,
encerclée, sollicitée,
me dire d'une voix
de Garbo; " Please I v'ant
to be aloooone  "